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腊月廿八，霜杀夜。
月光下的津浦铁路，绷成一条惨白的筋，横贯皖北平原。霜积了寸厚，枕木、道钉、信号杆的阴影都被霜填平了。
世界只剩下黑白两色。 秦树人趴在排水沟里，脸颊贴着沟壁的冰壳——凉意透过皮肤往颅骨里钻。
地底传来震颤。
不是声音，是感觉。从尾椎骨爬上来，顺着脊柱，一节一节往上爬，爬到后脑勺，头皮发麻。
军列还在五里外，但铁轨已经先知道了。
他抬手，竖起三根手指。身后，三十七个影子同时趴了下去。没有咳嗽，没有金属碰撞——这些人知道，怎么让身体变成冻土的一部分。
车头灯刺破霜雾时，月光暗了一下。光柱在雾里晕开，昏黄昏黄的，像害了黄疸病的眼。十节闷罐车的轮廓渐渐清晰，车顶机枪架上的霜反射月光，亮得刺眼。
第五节车厢正下方，埋着十二斤黑火药——硫磺、硝石和木炭，按比例炒制，但是秦树人亲手掺了碎犁铧铁，用油纸裹了七层。
铁轨的嗡鸣变成尖啸。车厢连接处摩擦出蓝火花。一闪，灭了，又一闪。
“数。”秦树人的嘴唇没动，声音从牙缝里挤出来。
雪地里响起极轻的计数声，气声，像鬼魂在数自己的年头。三、四、五——
秦树人压下起爆器。
地皮拱起又落下。没有巨响，只有深沉的闷响，像巨人在冻土下面翻了个身。
第五节车厢，像被无形的手托起来，在空中停了一瞬——真的只有一瞬。
秦树人后来回忆时，总强调这点——然后向左倾斜，铁轮脱离钢轨，在枕木上刮出三尺长的火星。
金属撕裂的声音这时才传来。不是一声，是一串：哐啷、嘎吱、轰隆……第六节车厢撞上来，撞击点爆出一团更大的火花，照亮了方圆百十步。秦树人看见一个鬼子兵从车门摔出来，钢盔飞了，头发在火光里竖起。
鬼子机枪响了。
不是一挺，是三挺。子弹织成网，从三个方向罩过来。打在石碑上，石碑崩掉一角；打在冻土上，冻土炸开碗大的坑；打在人身上——
二疙瘩右腿挨了一下。他没吭声，低头看，棉裤破了个洞，血渗出来，在黑棉布上泅成更深的黑。他抓把霜按在伤口上，霜立刻红了，化成粉红色的水。
秦树人没动。他在等。
车门哐啐哐啐全开了。鬼子兵跳下来，动作整齐得像提线木偶。钢盔、脸部、军服——全是黑的。只有霜是白的。矮壮中尉最后一个下车，军刀没出鞘，刀鞘在月光下泛着青茶褐色的光。
“西边。”秦树人又说。
铁路西侧二百步，荒草丛里爆出“机枪声”。铁皮桶里的鞭炮炸得又急又密，回音在山谷间撞来撞去，听起来像有百十人在开火。
中尉军刀一指。三分之二的兵力扑向西侧，皮靴踩碎满地霜花，咔嚓咔嚓，像在嚼冰。
秦树人这才挥手。
郑一斧第一个跃出。他今夜没使斧头——斧头在背上，用破布缠着——手里是根四尺钢钎。钎头磨得尖利，一撬，车厢门锁崩开。锁头飞出去，砸在铁轨上当啷响。
车厢里堆满木箱。郑一斧用钎尖撬开一个——玻璃瓶，塞着软木塞，瓶身贴着标签：磺胺。月光从车门照进去，照在瓶子上，白粉末在玻璃后面微微发光，像封着的雪。
“搬！”秦树人已经冲到车旁。
扛箱就跑。箱子比看起来沉，上肩时人往下蹲了蹲。瘦猴儿——他才十七，本名叫什么没人记得了——脚下一滑，箱子摔出去，撞在道钉上。玻璃瓶碎了大半，白粉末洒出来，混着霜，分不清哪是药哪是霜。
“我的娘……”瘦猴儿愣住。
子弹追上来。两发，也许三发，打在他后背上。他往前扑倒，脸埋进那摊粉末里，不动了。白粉末慢慢变红，先是粉红，然后暗红，最后黑红。
秦树人的老套筒响了。他瞄的是东侧车顶的机枪手。第一枪擦着钢盔边飞过，第二枪打在机枪防盾上，铛一声响。机枪手缩回去，三秒后又冒头。
“操你祖宗！”秦树人拉枪栓，弹壳跳出来，在月光下划出一道黄线。这次打中了，头部。
这时，远处传来汽笛声。
不是一辆，是两辆。一前一后，声音重叠在一起，像野兽在嚎叫。
“撤！”秦树人嘶吼，嗓子劈了。
队伍扛着箱子往南狂奔。鬼子紧追，子弹追着脚后跟打，打进冻土里噗噗响，溅起的冻土块打在小腿上，生疼。有人中弹倒下，箱子摔出去，滚下路基。有人去捡，第二梭子子弹扫过来，捡箱子的和箱子一起碎了。
跑出二里地，前面是条河。
白天侦察时，河面宽三丈，水深及腰。现在看，宽了不止一倍——上游的雪水下来了。河面漂着冰凌，大大小小，相互碰撞。咔啦咔啦响，像满河的碎玻璃。
郑一斧放下箱子，脱棉袄。棉袄扔在岸边，他赤膊扎进河里。水流立刻把他冲下去，他拼命划水，抓住对岸一丛枯苇，喘着气喊：“过不去——箱子过不去！”
秦树人看向剩下的箱子。七个，为了这七个箱子，已经倒了八个弟兄。
“扔。”他说。
没人动。队员们抱着箱子，手抠进木板缝，指甲劈了，血渗出来，冻在木头上。
“我说扔！”秦树人眼睛红了，血丝在眼球上织成网。
第一个箱子扔进河里，噗通。第二个，噗通。第三个……箱子在河面上漂，有的撞上冰凌，裂开，玻璃瓶漂出来，晃晃悠悠往下游去。月光照在瓶子上，瓶子反射月光，一点一点的，像河在眨眼睛。
郑一斧盯着最后一个箱子。他打开箱盖，玻璃瓶码得整整齐齐，一瓶挨一瓶。他拿出一瓶，握在手里，瓶身冰凉，冻得掌心疼。
“这个得留。”他说，声音很平静，“开春要用的。”
他又把箱盖盖上，紧紧绑在背上，绳子在胸前打了个死结，勒进肉里。转身，第二次扎进河里。
队员们一个接一个下水。手拉手，臂挽臂，结成一条人链。河水刺骨，像千万根针同时扎进毛孔。有人抽筋，咬紧牙关，脸憋成紫色。
对岸枪又响了。子弹打在水面上，噗噗噗，溅起的水花在月光下亮晶晶的。一个人中弹，手一松，立刻被水流卷走。旁边的人想抓，抓了个空，只抓到一把水草。
过河后清点人数。
三十七减十一。十一个——有的死在枪下，有的淹死在河里，有的顺水漂走了，不知终点在哪里。
秦树人带着人，又跑了一段，才坐在坡下。冻土硬，硌屁股。他看着远处对岸。鬼子没追过河，在岸边架起机枪。月光下，那些钢盔泛着冷光，像一排蘑菇——有毒的那种。
郑一斧把药箱放在他面前。箱子湿透了，水顺着木板缝往下滴，滴在冻土上，立刻结冰。
“大队长，”郑一斧喘着粗气，白雾从嘴里喷出来，“药。”
秦树人打开箱子。玻璃瓶都在，一瓶没碎。他拿起一瓶，对着月光看。磺胺粉在瓶里，白生生的，像最细的雪。瓶身上的日本字弯弯曲曲，他一个字不认识，但知道每个字都沾着血。
“值吗？”他问。不知道问谁，也许问河，问月，问那十一个再也站不起来的兄弟。
没人回答。河水哗哗响，像在说话，又像只是在流。对岸，鬼子开始收尸，一具一具往车上抬。月光平等地照在活人背上和死人脸上，都一样白。
天快亮时，他们回到松林营地。
松针上结着霜，一根一根，像挂满银针。风过时，霜屑簌簌往下掉，落在人脖子里，冰凉，一直凉到心里。营地中央的火堆熄了，余烬还在冒烟。烟是青灰色的，笔直上升，升到树冠处散开。
方绍舟等在山洞口。他没说话，挨个看回来的人。看到谁，谁就低下头。看到秦树人时，目光停了三秒。
“老秦。”方绍舟说，就两个字。
秦树人递过药箱。方绍舟打开，看了看，点头：“够用了。”
杨雨清拄着拐出来。他左腿的伤养了半年，痂掉了，留下紫红色的疤，像地图上多出来的一块疆域。走路还有点跛，但不用人扶了。他数了数回来的人，又看了看秦树人。
“折了多少？”他问。
“十一。”秦树人说。
杨雨清沉默。他走到林边，那里地势高，能看见远处的铁路。天边泛起鱼肚白，铁路从黑暗里浮出来，灰白色的，像大地的一道旧疤。第一缕晨光照在钢轨上，钢轨反射金光，刺眼。
秦树人蹲在火堆余烬旁，摸出烟袋。烟叶湿了，搓了半天，勉强装满一锅。他划火柴，手抖，划了三根才着。烟点着，吸一口，呛得咳，咳出眼泪。
方九华走过来，递过水壶。秦树人接过，喝一口，水是温的——方九华一直把水壶揣怀里暖着。
松林深处传来第一声鸟叫。清脆的，短促的，像在试嗓子。接着第二声，第三声，渐渐连成一片。天亮了，霜开始化，松针上的水珠往下滴，一滴追着一滴，在地上砸出小小的坑。
秦树人站起来。腿蹲麻了，踉跄一下，一年轻队员扶住。
“秦叔，”年轻人说，“等天晴透，我们去找……”
“不找了。”秦树人打断他，声音很平静，“找不回来。河水一冲，不知冲哪儿去了。也许冲到淮河，也许冲到长江。”
他顿了顿，看向东方。太阳还没出来，但天边的云已经烧起来了，金红金红的，像伤口刚结的痂。
“铁轨还在。”他说，每个字都咬得很清楚，“铁轨在，我们就要继续掀，继续炸。今天掀一段，明天炸一段，掀到有一天——”
他磕掉烟灰，烟灰在湿泥里滋滋响了两声，灭了。
“鬼子修铁轨的速度，赶不上我们去掀去炸铁轨的速度。”
林子里，郑一斧在磨斧头。磨石是青色的，斧刃在石上推，沙沙沙，很有节奏。磨一会儿，他举起斧头对着晨光看，刃口亮得刺眼，晨光在刃上流动，像水银。
秦树人走过去，拿起斧头掂了掂。斧柄被手汗浸得发黑，滑溜溜的。
“快了。”他说。
“什么快了？”郑一斧问。
秦树人没回答。他看向林外铁路的方向。第一趟车该来了，汽笛声会撕破晨雾，车轮会碾过昨晚的战场，把血、碎玻璃、火药渣全碾进枕木下的碎石里。
然后霜会化，太阳会升高，铁路又会闪闪发亮，像什么都没发生过。
但有些东西不会消失。比如少了的十一个人，比如多出来的这箱药，比如此刻每个人心里那把烧着的火——那火烧得嘶嘶响，冒着青烟，不灭。
方绍舟和杨雨清在洞口摊开地图。地图旧了，折痕处快破了，上面用红蓝铅笔画满圈和线。皖东工委的老周，又通过建立起来的情报站，送来了新的情报。晨光照在地图上，照在那些弯弯曲曲的线条上，照在两个低着的头上。
秦树人看了他们一眼，转身走向松林深处。他要找个地方，一个人待会儿。不是哭，也不是睡，就是待着。听霜化的声音，听松针滴水的声音，听这个伤痕累累的世界，怎样一点一点，活到新的一天。
身后，磨斧声又响起来。沙沙沙，沙沙沙。
作者简介：
郑鹏程，男，1981年毕业于滁州师专，1988年毕业于安徽教育学院，1996年至华师大研究生班进修一年，先后在定远中学、定远县委宣传部和定远县文联任职，系安徽省作协五届理事，滁州市作协第一届副主席，作家在线签约作家，在《人民日报》《清明》《安徽文学》《安徽日报》《文学与文化》等发表文学作品近百万字。
